Дневник ВД: «Там, где падают ангелы»

Встал ни свет ни заря – в комнате уже пахло хлебом, хлебопечку запрограммировали на утро. И опять впрягся в роман (все еще второй «Там, где падают ангелы» доделываю, плету кружево). Он мне уже, черт возьми, стал нравиться. Местами он даже здорово написан. Перечитываю, и мураши косяками бегут. Сегодня занимался выстраиванием главок по хронологии. У меня очень важная вещь в романе – время. Все главы – как обратный отсчет от События. День События – четверть романа, это его гениталии.
С этой проклятой хронологией я неделю бьюсь, и постоянно какие-то косяки. Один персонаж сказал, что нечто случилось три дня назад, и надо, чтобы это действительно тогда и произошло, но не на неделю позже или раньше. Я как агнец молочный, в этом путаюсь. Ведь без каких-либо планов строгаю прозу, все по наитию. А перерывы в сочинении были огромные – по месяцу, по полтора. И вот разруливаю всю зиму свои же промашки.
Но сейчас, кажется, все аккуратно выстроил. The end, правда, рано ставить, надо бы еще один раз прочитать от пенки до дна. И тогда поставить точку и сбросить с плеч эту ношу. Честно – роман мне надоел. С моей памятью невыносимо удерживать все сплетения сюжета, а там я чертовски много нагородил. А удерживать – это ходить неделями, как сомнамбула.
В романе происходит, конечно, черт знает что, альтернатива нашей жизни. Но я прожил весь этот бред. Что-то меня пугало (Лена, прочитав еще ноябрьский черновик, сказала, что жутковато было), а что-то меня смешило ужасно, ну и ностальгических эпизодов полно. В этом романе я сказал все, что хотел сказать о ХРОНОПе, это его летопись, это плач по нему. Кух, Брюх, Бух, Дух и Нюх в романе снова на крыле, и это их, скорее всего, лебединая песня.